– Tiene 4 hijos.– Me importa una mierda. ¿Qué quieres que haga? ¿Te piensas que soy libre, que estoy por encima del bien y del mal?– Eres el manager.– ¿Y eso qué coño quiere decir? ¡Explícamelo!– Pues alguna palabra tendrás tú.– Pues no la tengo. Él es un número en esta compañía. Una cifra. Un coste. Un beneficio. Un balance de cuentas. Y hoy por hoy es negativo. Se tiene que ir.– Alfredo es una persona…– ¡Nooo! ¡Es una puta pieza! ¡Una puta pieza del puzzle! ¡Sal de mi despacho inmediatamente!– Carlos… no te pongas así…– ¡Que salgas he dicho joder!Me di la vuelta y cerré despacio la puerta al salir. Nada volvería a ser igual. Yo tampoco.
Duro, descarnado, seguramente real como la vida misma. Personas echadas a los márgenes del sistema. La calefacción caliente suavemente mi habitación, son las 22:28, me marcho al aeropuerto a recoger a un amigo… vivir, pero ¿qué es vivir?
Me encanta cómo la foto es capaz de captar el anonimato, la disolución del hombre en mitad del mundo: ese hombre que es solo un número. Se podría pensar que la fotografía es el final de la historia, pero también que es el comienzo: la persona (el manager) indigente de amor y de caridad, más pobre aún que los pobres y más necesitada.
Sólo se me ocurre ponerle música:
«Estou aqui
Outra vez em busca desse abrigo
Do conforto desse olhar amigo
Luz do meu caminho a direção»